Les Mots sont des îles

Lettre à Michel Bénard

J’écris depuis si longtemps dans mes enfances incertaines qu’il ne m’est pas souvenir que nous nous soyons quittés… Je sais pour deux les jours d’errance dans nos cœurs, dans nos âmes, les jours de solitudes profondes, intenses, et puis les magies des verbes et des rencontres que la Poésie intercepte au milieu de nos musiques d’âme. Il en va ainsi de nos chemins de vie et de cette Amitié habillée comme un fantôme d’amour…

Nous sommes de ce peuple des silences, loin des fanfares médiatiques où l’Ecriture ose être ce que nous devenons et n’est point reflet de ce que les autres aimeraient que l’on soit. Nous sommes dans la sincérité de nos mensonges, et parfois, dans la légèreté de nos vérités…

Je devine bien souvent l’amertume des songes, ces imaginaires transis de pluies et d’hivers indomptés que nous côtoyons près des marécages des mots, quand la Poésie s’insinue dans la marge de nos cervelles… Nous écrivons, c’est une possibilité que nous nous accordons, mais ne sommes-nous pas comme des petits canards faisant le trottoir, un soir de ville de cathédrale quand les alcools s’échappent de nos regards pour se planter sous les réverbères d’un abribus, à nous regarder passer et rire, et se savoir si bien ensemble… Il en reste ce savoir que nous étions en Vie, que ce n’était qu’un moment, qu’un fragment de nos existences…

Je riais dans cette nuit d’appartenance, je m’étais promis d’écrire sur toi, d’écrire pour toi, à cet instant où des araignées-femme retissaient dans ton âme les trames des fractures anciennes, et dans le même temps, nous reprenions le cours de nos existences passées, cueillant des couleurs au-delà des miroirs, quand l’âme des aimés que nous ne pouvions voir nous attendait au silence…

Nous étions entre gens d’une même décence, de ce qui ne se dit point mais qui s’acharne à être, se quitter ne pouvait être un déchirement puisque le fil se prolonge indéfiniment, et que sur le rouet des mots, j’effiloche l’incroyable d’une éternité dans cette nuit d’écriture…

C’est ainsi mon Ami, comme un don incertain à peine effleuré et qui se perpétue, car si peu que nous nous en sommes allés nous recommençons à nous attendre…

J’écris depuis si longtemps dans mes enfances incertaines qu’il ne m’est pas souvenir que nous nous soyons quittés…

A toi,

Christian Boeswillwald

 Dans ce « regard du miroir »* qui est  tien

et t’appartient Poète, mais dont nous sommes

les élues, je sais gré à ton Verbe de l’hommage

rendu dans le respect à toutes ces femmes aimées

celles de l’instant comme celles d’éternité

ces amantes reliées en l’unique bouquet

de fleurs aux champs glanées et rassemblées

par la seule volonté d’une tige flexible

qui sans les comprimer sut les retenir

les disposant le temps d’un été dans un vase

au col aussi vaste que notre nécessité

fugace mais identique à tous de se consoler

de l' éphémère destinée en se rassurant

par le besoin d’absolu de l’Amour

dans des amours toujours à ensemencer

            Jeannine Dion-Guérin

* Le regard du miroir, titre de cet auteur poète